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Le cinéaste qui était Londres pour moi: un hommage à Steve Dwoskin

Le cinéaste qui était Londres pour moi: un hommage à Steve Dwoskin


J'étais d'un côté de sa porte de jardin à Brixton. Il était dans son fauteuil roulant dans son jardin, toujours pas sûr de me laisser entrer.

J’ai vu l’obit de STEVE DWOSKIN l’autre jour New York Times. Cela m'a rappelé les dix jours où j'ai vécu dans son grenier au troisième étage, une partie de sa maison qu'il ne connaissait que par mémoire. Lorsqu'il est passé des béquilles qu'il utilisait toujours (en raison de la polio infantile) à un fauteuil roulant, il s'est exilé dans une grande partie de sa propre maison.

Je revenais la nuit après avoir exploré les vestiges victoriens du West End, ou avoir emmené la Tamise à Battersea parce que j'étais tombé amoureux de l'étalement froid du nom lorsque mon client britannique bipolaire à New York a parlé de ses journées de travail à la BBC avec Michael Palin. Dwoskin a lutté ouvertement contre la dépression. Mais je ne pouvais jamais attendre de retourner dans sa salle de projection au deuxième étage (il avait un ascenseur construit comme un cordon ombilical pour le conduire là-bas), où il coupait, fabriquait et projetait ses films.

Sa nécrologie le qualifiait de «membre éminent de l’avant-garde underground, d’abord dans son New York natal au début des années 1960 et longtemps après à Londres, où il vivait depuis 1964.» Je ne savais rien de tout cela quand je me suis tenu à sa porte. Notre ami commun à New York a dit simplement: «Il fait des films underground. Je pense qu'il vous hébergera.

J'ai grandi dans le Bronx gris et peu maniable où le mont. Eden Theatre, éclairé la nuit comme un paquebot, accueillait tout le monde caché symbolisé par la boule océanique de cheveux blonds qui couvrait l’œil du lac Veronica. C'était un espace beaucoup plus grand que celui de Dwoskin, avec son immensité noircie qui abritait même un orgue à l'époque des films muets. Mais d'une certaine manière, c'était le même espace. Une rampe de lancement pour que mon esprit emmène mon corps partout.

"Qu'est-ce que tu veux voir?" il me demandait comme un serveur prenant une commande. Je dirais, en me sentant bizarre, «intoxiqué par ma maladie». Le film est tourné dans un service de soins intensifs de Londres. Dwoskin est allongé sans vie sur un lit, avec une pneumonie (l'un de ses épisodes réguliers de pneumonie), près de la mort, son corps inerte photographié par un ami avec une caméra, faisant le tournage pour lui.

Son visage moite et fort est posé entre les mondes. Lorsqu'il s'est amélioré, il a filmé un vieil homme mourant dans le lit en face de lui. Lorsqu'il est sorti, il a filmé une infirmière bondage en bas nylon à talons aiguilles du placard de l'Ange de la Mort, le caressant tendrement.

J'ai vu un homme se battre contre la mort avec son appareil photo, avec tout ce que nous appelons une vie. Une sorte de gladiateur estropié. Se battre, même inconscient, pour me renvoyer des signaux des profondeurs. Après la mort de Dwoskin, je suis tombé sur cette citation que je considérais comme étant destinée à moi:

«Ma réalisation de films est mieux adaptée pour être regardée par un seul spectateur. Je prends le spectateur un par un, contrairement au cinéma hollywoodien qui vise à fusionner le public.


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