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Mon meilleur ami a eu un bébé

Mon meilleur ami a eu un bébé


Anne Merritt trouve que sa meilleure amie a grandi.

QUAND JE LA PICTURE, elle a encore 21 ans et assise sur son lit, les pieds sous un coin de la couette violette tordue. Je l'imagine avec une queue de cheval en désordre, un pantalon de jogging, un t-shirt moulant qu'elle ne porterait jamais à l'extérieur de la maison à moins qu'il ne soit superposé sous quelque chose de plus ample. Je l'imagine en train de rire. Le rire ricanant et joyeux, étonnamment profond pour une petite et jolie blonde.

Nous avons vécu ensemble pendant quatre ans, nos habitudes tranquillement alignées, partageant des pots de baume à lèvres et portant l’épicerie de chacun. Nous vivons séparés depuis sept ans. Eh bien, à quelques continents au moins - moi enseignant en Asie, elle bâtit une carrière au Canada. Je n’ai pas rencontré son futur mari face à face avant qu’ils ne sortent ensemble depuis près d’un an. Quand il a proposé, c'était au bord d'un lac dans un chalet familial. Elle me l'a décrit dans une respiration rapide lors d'un appel téléphonique. Je n’étais jamais allé sur place. Je pourrais l'imaginer vaguement, un point de vue sur une photo de famille accrochée dans sa chambre il y a près de dix ans.

Elle m'a dit qu'elle était enceinte l'été dernier quand j'étais de retour au Canada, rendant visite à ma famille et à des amis pendant la pause du semestre. En fait, elle ne me l'a pas dit du tout. Nous nous sommes arrêtés dans un atelier de peinture pour ramasser des échantillons de couleurs et, sur le parking, elle m'a regardé dans les yeux. "Alors devine quoi?" Les coins de sa bouche se relevèrent en un sourire retenu. Je ne l'avais jamais serrée soigneusement dans mes bras auparavant.

Nous nous sommes rencontrés à l'automne 2001, en tant que colocataires assignés au hasard dans un dortoir universitaire, coexistant poliment pendant ces premières semaines impaires. Elle était originaire du Nord de l'Ontario, une fille de la campagne et du plein air qui portait des pantalons de survêtement avec satisfaction à la salle à manger. J'étais une fille de la ville en phase de théâtre, maussade et sujette aux nuits bâclées au bar. Nous avions tous les deux des relations excessives avec des petits amis émotionnels du lycée, dont les photos encadrées reposaient sur nos bureaux en contreplaqué assortis.

Ensuite, nous nous sommes parlé soigneusement, allongés dans nos lits à quelques mètres l'un de l'autre, jetant des filets provisoires de terrain d'entente.

«Nous avons fait un portage de 3 semaines. En avez-vous déjà fait un?

"Camping? J'y suis allé une ou deux fois. Je n’ai pas aimé. »

«Avez-vous vu le Moulin Rouge?»

«Oh, j'ai adoré le Moulin Rouge! Vous l'avez aimé aussi?

«Euh ... non, je détestais un peu ça.

Il a fallu quelques semaines pour découvrir que nous rions tous les deux des mêmes choses. Que nous aimions tous les deux chanter bruyamment et mal les chansons de Motown. Cette fille au bout du couloir nous a frottés tous les deux dans le mauvais sens. Nous avons quand même passé les vendredis soirs avec des personnes différentes. Nous étions toujours en désaccord sur la plupart des émissions de télévision sauf, curieusement, Dawson’s Creek. Nous avions tous les deux des amis que l’autre n’aimait pas beaucoup. Pourtant, la nuit dans nos lits étroits séparés, nous nous endormions en riant.

Nous avions parlé des bébés à l'époque. Nous avons plaisanté sur le fait de mettre les filles les unes des autres dans des tenues folles. Nous nous sommes demandé à haute voix si ses enfants hériteraient de ses bouffées d'énergie haletantes et si les miens auraient mon sens de l'humour sarcastique. Faut-il arrêter de manger des bonbons pour montrer l’exemple? Nous parlions de gens que nous connaissions, de couples universitaires mal assortis, de ceux qui avaient tendance à pleurer au téléphone ou à se disputer à 3 heures du matin. «Pouvez-vous imaginer leurs enfants?!»

Je ne pense pas que nous ayons jamais pensé sérieusement à nos futurs enfants. J'ai jamais fait.

Je ne pense pas que nous ayons jamais pensé sérieusement à nos futurs enfants. J'ai jamais fait. Les enfants étaient hypothétiques, une plate-forme imaginaire pour nous analyser nous-mêmes et nos pairs («Bien sûr qu'elle serait une bonne maman, regardez comment elle prend soin de ses colocataires merdiques!»). Nous n'avons jamais parlé de noms de bébé. Nous n’avons jamais parlé des petits amis de cette façon, s’ils feraient de bons pères à l’avenir. C'était comme planifier quoi faire avec nos gains de loterie imaginaires; un exercice mental amusant pour les promenades en voiture et les nuits enneigées.

Des années plus tard, quand quelqu'un que nous connaissions attendait, nous partagions toujours la nouvelle comme s'il s'agissait de potins. «Tu te souviens de Jane, qui vivait avec Laurie et sortait avec ce type horrible? Ils sont mariés maintenant! Et les preggers! Avec le temps, le choc s'est atténué à mesure que de plus en plus de pairs avaient des enfants. Avec le temps, nous avons cessé d'utiliser des mots comme «preggers». Une fois, quelques mois après son mariage, nous nous sommes demandé dans des e-mails: "Sentez-vous que le bébé a encore envie?"

La nuit où j'ai découvert qu'elle était enceinte, nous nous sommes allongés sur le lit dans la chambre d'amis de sa maison. Elle avait une maison. Elle gémit à la pensée d'étrangers touchant son ventre, de cousins ​​jaillissants tenant des douches roses à froufrous. Elle a ri de notre rire ricanant. Mais quand elle m'a montré un ensemble de minuscules toiles blanches à garniture jaune pâle, quelque chose m'a tordu l'estomac. Les choses changeaient.

L’automne dernier, je recevais des photos de son ventre qui grandissait. Une visite à Toronto, devant notre restaurant de poulet gras préféré. Une photo de famille de Thanksgiving, ses parents absolument rayonnants. Quand je l'ai vue en janvier, son ventre était rond et tendu.

«Vous êtes enceinte à part entière», lui ai-je dit.

«Je sais,» dit-elle en riant. «Mes doigts sont trop gonflés pour porter mon alliance, et je reçois tellement de regards sales de vieilles dames dans la rue. C’est génial! »

J'étais au Canada pendant un mois, et nous avons pu nous rencontrer plusieurs fois par semaine, passant des après-midi froids ensemble chez elle. Plus tard, je me suis demandé si j'avais fait les bonnes étapes d'amitié de maternité. Si j'aurais dû lui demander de toucher davantage son ventre, ou lui proposer de monter des étagères dans la crèche. S'il y avait quelque chose qui n'allait pas avec moi de ne pas avoir apporté plus de cadeaux, de ne pas regarder dans les vitrines des magasins et de roucouler sur des grenouillères pour bébés et des livres à alphabet doux.

Je me suis demandé si je l'obtiendrais un jour. Si être à ses côtés en essayant de l'obtenir était suffisant.

Un mois plus tard, j'ai allumé mon ordinateur au travail et j'ai vu une photo de ma meilleure amie, l'air incroyablement calme avec son nouveau-né dans ses bras.

L'amour. Admiration. L'amour.

Douleur, parce que je serai mère aussi. Probablement. Un jour. J'espère. Peut être.

La culpabilité, parce que cet événement est à son sujet, et quel genre d'ami merdique fait d'elle-même? Si je ne peux pas être un peu altruiste quand un bébé est impliqué, qu'est-ce qui ne va pas avec moi?

Peur. Pour ses nuits blanches à venir, pour les genoux éraflés et le shampoing dans les yeux et le poids de l'amour parental.

J'ai envoyé mes félicitations. Elle a répondu presque instantanément. "Le bébé a hâte de vous rencontrer."


Voir la vidéo: Rosny Kayiba - Mon meilleur ami Clip officiel