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Combien pouvez-vous voler en 30 secondes?

Combien pouvez-vous voler en 30 secondes?


Mauvais endroit, mauvais moment, bonne leçon.

QUAND SON POING A FRAPPE MA MÂCHOIRE, je savais

Vanessa et moi venions de tourner un coin; nous n'étions qu'à un pâté de maisons de notre auberge à Ipanema. Le scooter a visé droit sur nous, nous aveuglant avec son phare, sur le trottoir. Pendant un moment, j'ai pensé qu'ils ne faisaient que déconner. Puis il se balança.

Cette nuit-là, j'ai tenu de la glace sur ma mâchoire et j'ai pleuré dans mon oreiller. Vanessa faisait les cent pas avec un visage impuissant, secouant la tête, se rappelant m'avoir vue sur le trottoir. Entre les gens qui entraient et sortaient du dortoir, ma copine et moi avons essayé de nous réconforter. Au moins, nous ne transportions rien de trop précieux, nous nous sommes dit. Nous avons de la chance que ce n’était qu’un coup de poing, nous l'avons dit. Nous connaissions le risque d’être victime d’une agression à Rio, mais cela ne voulait pas dire que nous y étions prêts.

Le lendemain, nous avons tout répété, admettant des erreurs à voix basse: comment j'avais sauté une phrase du guide sur une rue à éviter; comment j’avais ignoré le sentiment qu’il était un peu trop calme lorsque nous avions tourné le coin; comment, dans la confusion, nous n’avons pas remis nos sacs tout de suite; comment nous les avions transportés la nuit en premier lieu. Nous savions mieux que de mal choisir notre chemin, de laisser l'obscurité se rapprocher de trop près, d'hésiter, de laisser tomber la conscience.

Le même jour, nous avons dit à la police que les agresseurs avaient les yeux doux.

* * *

Une semaine plus tard, nous prenons le petit-déjeuner à Arraial de Cabo, où c'est calme, où le soleil est censé rendre l'eau claire et "incroyablement" bleue. Mais le soleil se cache et tout est gris.

Ce qui s'est passé en 30 secondes a une façon de se rejouer 30 fois dans nos têtes. A un moyen de nous suivre et de tout colorer, ce qui rend tout moche. A un moyen d'activer le calme agréable des autres rues, de projeter des ombres sombres sur des visages innocents, de rendre les pas derrière nous de plus en plus forts, transformant chacun de nos mouvements en quelque chose qui fait de nous une cible.

Vanessa a paniqué hier, marchant juste au supermarché. Elle a presque commencé à pleurer là-bas au milieu de la rue. Les gens vaquaient à leurs occupations au grand jour et elle tressait des chemins stratégiques à travers eux, changeant ses pas à chaque regard.

Maintenant, elle boit du thé et mord sur une tranche de melon et me dit qu'elle se demande ce que, exactement, il nous faut manquer. Que voulons-nous de toute façon de ce voyage? Qu'est-ce que nous recherchons si dur pour nous amener à ces endroits? Comment pouvons-nous savoir que cela ne se reproduira plus? Elle se sent mal et a besoin de plus de repos et pose le melon. Elle va se recoucher. Je la regarde jeter le melon et je me demande ce qu’elle est prête à jeter à cette table.

«Ce n’est pas une bonne journée de toute façon», dis-je en regardant le ciel. Je ne vais pas mentir. Mâcher les céréales me fait mal à la mâchoire. Le Brésil était mon idée. De retour au Chili, avant notre arrivée ici, elle souriait sur toutes les photos. Je me sens égoïste de tenir le coup pour que tout ce gris passe.

J'expire et ajoute plus de sucre à mon café. Nous ne sommes qu’à un mois de notre voyage d’un an. Je pense à la façon dont nous avons passé trois semaines dans ce pays une fois et l’avons adoré. Je pense à des choses qui n’ont pas été écrites sur le rapport de police, à notre enthousiasme pour cet endroit, ces gens, ce voyage. Je me demande ce qui a vraiment été volé pendant ces 30 secondes, et s’il le faut.

Je m'assois tout seul avec ma tasse à moitié vide, regardant juste sa vaisselle. Je remarque les restes de lait dans son bol de céréales. Une mouche s'est enflammée et elle donne des coups de pied pour sa vie. Ses pattes noires, minces comme du fil, agitent partout, mais ses ailes sont déjà submergées. Il n'y a pas de prière en enfer, Je pense, en le regardant lutter.

Je prends une cuillère et vais doucement. Je ramasse juste sous les ailes et borde la mouche sur le côté. Je le sors du bol. Il est mou et replié sur lui-même, juste un côté de ces jambes qui donne encore des coups de pied. Je verse le petit tas humide sur le dos de ma main et le regarde.

Tout d'abord, toutes ses jambes recommencent à donner des coups de pied, puis il est debout et ses ailes dégoulinent. Je regarde ses membres moyens (qui ne sont pas comme des bras et qui ne ressemblent pas aux jambes) faire des va-et-vient. Il crache sur ces membres moyens et les frotte ensemble devant, puis il les fait basculer derrière et les fait descendre sur les ailes, les repoussant.

Il lèche ses membres moyens et glisse ses ailes encore et encore, en frottant le lait et en les séchant, sans hâte ni hésitation. Il le fait jusqu'à ce qu'il ne soit plus nécessaire. Puis la mouche se soulève de ma main, tout droit comme un hélicoptère, comme si elle pèse moins que l'air.

Je lève les yeux, mais c'est parti. Je me demande s'il vivra un autre jour ou cinq autres, si ce sera la nourriture d'une araignée à l'heure du déjeuner, s'il a appris une chose ou deux sur les dangers de bourdonner autour du bol de céréales. S'il se blâme, s'il se pardonne. Si c'est assez intelligent - ou assez stupide - pour avoir peur.

Quelques secondes plus tard, la mouche revient à la table, mais cette fois, elle atterrit directement sur la chair de ce melon mielleux que Vanessa a jeté, là où elle s’était arrêtée.


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